Un septiembre y dos eneros

Poeta insomne
que vaga en tu ombligo,
nostálgico imberbe
adicto al manjar
que brota del llanto,
seguido el quejido,
que inducen tus uñas
cortando mi sino
y sumiendo mi alma
en turbia orfandad.

Y yo siempre espero,
aunque no sea esperado,
que vuelvas de nuevo
y me hagas llorar,
y ,mientras, empujo
a golpe de drogas,
café y tabaco
que apestan a rosas,
encarcelado,
esposado en tus prosas,
las manecillas
de un tiempo irreal.

Eneros que se hacen,
tal vez, sempiternos,
o ,tal vez, sea yo
en mi estado habitual.
Mis plumas, afónicas;
sin tinta el tintero.
En mi solipsismo
soy un extranjero,
anhelando septiembres,
suspirando por sueños,
rompiendo ventanas.
Soy el cuentacuentos
que narra a la luz
de una lumbre tragedias
y espanta a los niños
a tiempo parcial.

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